Signe du Temps
Les digues du sang
Finissent toujours par céder.
Pour s'illusionner
Des reliefs figurés
Qui ne sont qu'aspérités,
Moult déplacements
Si loin du firmament
Qu'ils rabougrissent l'âme,
Gavent à éclater l'indigente
Parole, prurit d'arrière-gorge :
Sordide meublement
D'un espace inassumé.
Les forges essoufflées
Empuantissent encore au soleil crachant.
Fracasser les restes fragiles
Ne rien laisser ;
Singer la perdition sénile
Et surgir dans ce tombeau d'acier,
De béton désarmé,
De blafard verre sans teint.
Crever
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