Artaud-van Gogh : ombilic au vent

Une adolescence en rupture, mais sans chambard ni esclandre : réfractaire en retrait de tout pour mieux apprécier l’expression de quelques esprits en marge.

La prose d’Artaud vous happe sans concession : cataclysme intérieur en résonance avec l’impossible élan vers les autres. L’obscène quotidienneté lamine les aspirations et atrophie toute volonté : Artaud l’avait évincée pour mieux scruter ses carences et faire frissonner ses imperfections hallucinées.

Sans attendre se jauger, extraire les boyaux de la pomme quitte à vraiment se couper du reste de la laide ville nouvelle. Aucune conciliation permise : chaque vers, toute phrase percera les décompositions par vagues de suffocation.

Dans l’urne le citoyen, en petit tas de cendre après avoir goûté à l’isoloir : le boutoir fouissant l’enveloppe gris-bleu pour une liste que je ne peux même pas plier en quatre. Rien à gagner : « a voté ! ».

Portraiturer au vent goguenard ;

Virevolter pour sentir les herbes folles sous le ciel écumant ;

En vase pour qu’éclosent les niches colorées ;

Le trait torturé contracte sa moisson au tracé lumineux ;

Une pesanteur supplicie bicoques et masures engourdies au milieu d’une nature perdue.

Aux vers oiseux s’incline la farce cachée, hideuse dépendance à l’indicible, l’innommable abscons. Reste à paraître en courbes dorées pour suivre l’ascendant minéral : s’écorcher sans troubler le ciel à la pâleur entêtante.

Je m’accroche à ses toiles, j’étoile mes anicroches pour un regard verdoyant : l’humanité éperdue, l’oreille cachée, la vie tranchée…

Ma Maman Une

(Pour ses soixante-cinq printemps, en affection :)

Toute jeune elle m'a porté, sans hésiter,
Et c’est à Tours que je suis né, à ses côtés,

A trois heures il ne fait pas jour, mais dans ses bras,

J’ai su qu’elle serait là toujours, comme cette fois.

Maman, que tu sois blonde ou brune, choix d’un moment,

Tu gardes la même attitude, pour tes enfants :

Affective tout en retenue, tu soutiendras

Nos choix même les plus saugrenus : maman est là.

Assumant les vagu’s d’infortune, les mauvais pas,

Tu as préservé tes fils d’une vie sans éclat,

Tout à son art chacun s’entête, comme un serment,

A braver les vils, les infects, les malfaisants.

Seuls au monde

Je sais désormais que ma plume peut, sans fracas,

Tendre à cet hommage sans brume, je te le dois ;

Ton pinceau a tracé en fête, élégamment,

Les contrées, les lieux et les êtres que tu aim’s tant.

Moulins de Faugères

Je vois ces moulins qui exhument nos airs passés,

Et cette chaleur que je hume bien protégé

Par ces parasols hissés haut, le vent marin

Siffle sur nos cim’s et coteaux sans mur d’airain.

Et ces silhouettes qui assument leur face cachée

Comme autant d’occitanes plumes, elles sont nichées

Au creux de toil’s si peu nocturnes et riches d’émois

Qui soignent nos traits taciturnes : quelle belle voie !

Je suis ce chemin qui s’allume, si coloré,

Pour une balade sans lune, bien éclairé

Par la nature aux mille atours : un tel entrain

Vers la carte postale : jour d’août en train.

Gare près de Fontès en 1911

Et nous voilà ici pour une Maman aimée,

Ce coin de Fontès qui résume tant de beauté :

De vieilles pierres pour garder vifs les temps anciens,

De vertes peintures, sans récif, pour tous les siens.

(Sur la musique de "La Dame brune" de Moustaki)